Vuelo de Mariposas…

Es tarde; media noche para ser exactos, y Mary ha decidido salir de casa a una fiesta de la que seguro nada bueno saldrá. Sus padres son desatentos y no comprenden aquello en lo que su hija ha encontrado un placer ineludible, encantador.

A llegado a el antro donde se desata una escena tan bizarra que casi nuestras mentes no pueden imaginar; en medio del éxtasis que le producen la heroína y el vodka es llevada por un completo desconocido a la parte trasera de dicho lugar, donde en solo un momento se pierde todo pudor y es víctima de sus deseos sexuales. Es sencillo el acto, subiendo su falda con gran facilidad el sujeto es capaz de entrar en ella, mientras la apoya a una baranda cercana a la pared. Al culminar no hay nada más que los obligue a estar juntos así que Mary decide continuar su vida, regresa al antro en donde amanece. Al llegar a casa no hay reproche alguno así que vuelve a hacerlo cada noche después de esta.

Nueve meses han transcurrido y algo interrumpió el ritmo de vida de Mary; sus padres la han echado de casa, y vive en un apartamento que le han dado por el hecho de ser una madre joven; demasiado joven como para comprender lo que le ha dado la vida. Trata de criar a su bebe; pero siempre parece que prefiriese el placer que le da la heroína; y como no proferirlo si es lo que la desconecta de su dura realidad; de la cual ella misma es responsable.

Pasan los años, y Mary está empezando a entender lo importante que es su hija; han pasado 4 años y la pequeña Violeta esta en educación pre-escolar; pero su madre es demasiado joven todavía y tiene problemas para encontrar un trabajo, es complicado encontrar como darle las tres comidas básicas del día. Pero ha conseguido un amigo; un joven de 22 años llamado Iván, que por equivocación llevo un pedido de pizza a su casa; de esta manera entablan amistad y Iván le toma mucho cariño a Violeta por ser una niña bastante especial; resalta en cada sentido, sin importar su corta edad es inteligente y sumamente audaz, tiene una especialidad al dibujar. A Iván le gusta llevarle los trozos de pizzas que sobran de cada pedido.

El problema de Mary llega a oídos del trabajador social encargado de su caso; queda por decir que es una persona sumamente peligrosa, y del cual se tiene sospechas de que abusa sexualmente de las niñas que se les son entregadas para la búsqueda de un nuevo hogar. Mary es conocedora de esto y se prepara para hacer todo lo que él le pida a cambio de que no se lleve a su hija; mientras tanto Violeta ensaya en su clase una canción que les han enseñado y que presentaran todos los alumnos a sus padres, la canción es titulada vuelo de mariposas.

Ha pasado una semana, es viernes y la canción es presentada ante los padres; las niñas están disfrazadas de mariposas; la pequeña Violeta tiene un disfraz hecho con trozos de tela viejos, sus alas son de papel mache y sus antenas son hechas con alambres de ganchos para colgar ropa y algunas motas de algodón pintadas con el rubor de su mamá; pero aun así a ella le parece la cosa más hermosa que su mamá le ha hecho, y para que negar que luce encantadora ya que tiene un brillo especial. Al ver a su hija cantar Mary siente una nueva luz en su vida y comprende que debe seguir luchando por su bienestar; culmina la canción y los padres aplauden entre sollozos, sin duda el día más hermoso en la vida de Mary y Violeta.

Ya es lunes y el trabajador social tiene un descontento con Mary, así que la visita por segunda vez. Justo en ese momento esta Iván junto con ellas y es algo que él no está dispuesto a soportar. Entre los fuertes gritos Mary suplica a Iván que salga del apartamento con Violeta; él toma rápidamente a la niña y sale al pasillo de la residencia; solo se escuchan los golpes y gritos de aquella mujer. Al finalizar ese momento desgraciado se logra definir unas palabras -” ¡Volveré con una orden… y me llevare a Violeta conmigo!”- Esto deja a la pobre madre sin aliento alguno.

Tres noches pasan y el trabajador no se ha hecho presente, lo cual mantiene a Mary y completa alerta. Pero, justo el viernes Mary tiene un mal presentimiento. La noche es fría y aunque no llueve el cielo está nublado. Suenan unos pasos en el corredor que da al apartamento de ellas, Mary está asustada, y lo único que llega a su mente es que no desea entregarle a su hija a ese pervertido pedófilo. Alguien fuerza la manilla de la puerta; Mary se desespera, pierde la cordura, y es allí, mientras se acerca junto a Violeta a la ventana que cante como las mariposas para que pueda volar. Y en medio de los cantos de la pequeña de 4 años y el llanto de la madre que ambas saltan al abismo y libertad que representa la ventana.

Un mes después Mary esta en un hospital, no tiene recuerdos de nada antes de despertar, y Violeta ha sido encontrada muerta. Los detectives abren el proceso, un nuevo caso; una historia por descubrir.

Distancia…

Determinar una distancia en nuestra situación es lógica, hiriente pero lógica al fin. Aunque no te engañare, miles de preguntas llegan a mi mente, pero como era de esperarse, ninguna tiene respuesta.

La distancia marca el rompimiento de tantas cosas, y allí era donde no quería llegar; vernos en tal situación es deplorable, pero, si es aquello que se necesita para comprender el curso de la vida y de todo aquello que implica la felicidad hay que soportarlo, ser fuertes y entender que es lo mejor, después de todo es nuestra decisión. Esta lógica; confesare; me esta consumiendo, aunque yo se que es lo mejor me cuesta digerirlo, asimilarlo a tal punto que deje de dolerme; mientras el tiempo transcurre yo me obligo a aceptarlo y tu solo te atienes a mi lucha interna y mis decisiones un tanto “ilógicas” o bien así se que las ves; aunque aceptes mi condición y las decisiones que tomo con ella tu simplemente lo ves ilógico y como te lo refuto si estas en todo tu derecho de considerar eso, si lo quiera aceptar o no, esto te sigue afectando. Sigue siendo nuestra decisión tomar distancia, es lo más sano no?

Incapacidad…

Logro escribir solo por el hecho de haber discernido que es aquello que me deprime tanto; mi incapacidad ante situaciones que ocurren a mi alrededor y que me relacionan siempre de alguna manera. Cosas que son difíciles de creer; y es que el hecho de estar así es totalmente decadente; pero sinceramente al no poder hacer nada que me queda por hacer; solo desahogarme en este post y soportar la presión, que bien nadie comprende, ya que a todos los afectados por ella actuamos de diversas maneras; y maneras curiosas que solo comprendemos nosotros mismos. Solo me queda resignarme ante la realidad; termino por taparme la cara y negar lo que ocurre a mi alrededor, convirtiendo aquello que perciben mis ojos en una profunda tela negra; no lloro, pero la desesperación me carcome y sigo siendo incapaz hasta de soportarlo.

Revolver… Momento equivocado…

No les ha ocurrido que aparecen en el lugar y el momento equivocado, a mi si y con curiosas consecuencias. El 12 de septiembre se fue mi vida; y de que manera; el hecho de que me desviara a comprar algunos analgésicos después de salir del trabajo me hizo ver, oír y sentir unas balas; el ladrón me dio a entender que era por así decirlo mi premio por ser un fisgón. Y en ese momento justo después de la señal realizada por el delincuente llego la bala a mi estomago; sentí frío en las extremidades y el pecho, mientras alrededor del punto de impacto estaba caliente. La sangre se dispersaba y de momento otro tiro en la garganta. Me sumía entre dolorosas sensaciones; los ácidos de mi estomago se derramaban con gran velocidad, quemando de forma tortuosa los intestinos y órganos cercanos; por otro lado me ahogaba, tragando mi propia sangre, la presión en la cabeza era espantosa; fue una tortura los minutos que duro y claro ademas del dolor, el ardor, lo insólito, estaba latente la desesperación de no poder gritar, pedir auxilio; no, morir en un pestilente callejón. No era como esperaba morir, con tal agonía; para las personas que ven o aquella que realiza el acto de homicidio contra la victima pueden ser solo unos minutos, un instante; pero para mi fue una eternidad, casi como si el tiempo se hubiese detenido solo para que yo viviera esta situación absurda y dolorosa.

Inspiración…

Todo consta de ello en mi vida; la forma en la que hablo, como expreso mis ideas por medio de trazos, incluso la frecuencia con la que escribo cada post dentro de este blog. Es imposible para mi realizar un escrito solo porque sí, siempre existe latente algo que me mueve a expresarlo; ya sea una situación, un objeto, alguna persona; que me permite poner a trabajar mi mente e imaginación. Todo en mi depende de ello, y siento sin duda que libero mi alma cada ves que logro realizar un trazo o escribir un párrafo.

El arte es lo mejor que hago en mi vida; después de todo es aquello que nos acerca al cielo… no?

Diversión…

¿Qué es acaso divertirse para el ser humano?… ¿Algo glorioso?… ¿Quizás algo aberrante?… ¿Cómo establecerlo?… Es algo jocosa la diversión de la mayoría de las personas sobre la tierra; o al menos eso creemos; porque es a mi parecer incluso algo de sangre a veces es solo divertido. Pero en el transcurrir del tiempo noto que las mejores formas de divertirme; aquellas que me hacen gozar más; son sencillamente simples, encantadoras en el momento en el cual transcurren y en algunos casos más fugaces de lo que mi mente me puede dejar percibir. Es curioso ir por la calle y descubrir que la mejor manera de divertirse es reír de lo patética que puede ser mi situación, o bien en medio del tráfico insoportable ceder ante los “chistes” malos de un pariente cercano, un amigo, la pareja, incluso se dan casos que es solo un desconocido. Divertirse no es más que disfrutar de los momentos simples y cotidianos de la vida, no les parece?

Pensamientos…

Son como mil dagas que quiebran mi razón; que se adentran en mi y me desbaratan poco a poco, como si fuera papel rasgándose en mil pedazos. Es irónico saber que mis pensamientos violan todo lo que creo y lo que debo ser; pero no puedo evitarlo, ellos solos emergen en mi mente haciendo que vaya tan lejos de la realidad, de lo que esta a mi alrededor, sin escuchar más nada que una melodía suave y encantadora; y entre tanto encanto se encuentra una verdad que envuelve cada uno de mis pensamientos, que esta esperando a que salga de mi oasis personal; y es el hecho de la distancia que se marca cada ves que aparecen; cada ves que me adentro en mi mente; que encuentro esa paz encantadora y solitaria que solo me comprende. Y de nuevo estoy regresando de mis pensamientos para notar que lo he dañado todo de nuevo por recluirme en lo profundo de mi mente; que ilógico, aquello que nos distingue de los animales es aquello mismo que destruye a la humanidad, lo brillante de nuestros pensamientos.

Perfección del ser…

Perfección, conseguir que cada una de las piezas de este bello rompecabezas encajen de una manera tan exacta y única que pueda decir que es especial, idóneo, perfecto. Paso horas y horas de mi vida tratando de armar ese rostro tan hermoso, tan expresivo, que haga soñar mi alma, o incluso llevarla al cielo con una sola mirada; y trabajo buscando la mejor manera para expresar lo que quiero de este ser.

Crear en mi mente el rostro del amor idealizado, de aquel que por más tonto que suene todos hemos añorado. Y mientras lo construyo y entre sombras encuentro la mejor mirada, me pregunto -”¿Llegara pronto?…”- pero solo suena un fúnebre y extenso silencio que me lleva a pensar que solo me queda esperar; y mientras tanto sigo construyendo con las piezas que conozco y casi a ciegas esa perfección de ser.

Destino…

“El Destino es solo aquello que nosotros mismos hagamos que sea”.

Irónico o no el Destino es algo presente en la vida de todo ser dentro de este plan; si con ello acabo de decir que creo en el destino y en lo que muchos de ustedes consideran labia barata; no obstante el destino es un concepto no claro en el mundo, porque para la mayoría de las personas solo existen dos teorías sobre el.

La primera de estas teorías dicta más o menos así; “El Destino Esta Escrito”. La segunda no alejándose de un concepto igual de pragmático dice; “El Destino No Esta Escrito”; lo se, lo determine de forma puntual, pero es para no escribir mucho. Esto nos lleva a un grupo de interrogantes -”¿Esta escrito o no?… ¿Existe el pasado y el futuro?… ¿No hay manera de que cambie lo que pueda suceder?… ¿si hago esto me afectara de forma incorregible?”- Pues es más sencillo de lo que ustedes creen. El destino esta escrito pero es alterable, es decir que tienes diversos caminos y estos a su ves tienen más caminos; El destino se escribe constantemente sufriendo cambios; tal como el árbol de la vida; estas diversas “ramificaciones” te dan la potestad de regresar y enmendar; porque es esto lo que nos da esa maravillosa forma de elección que llamamos “Libre Albedrío”. Todo esto se debe a la ley de vida “Causa y Consecuencia”.

Y todo esto nos demuestra que la vida, el destino o como prefiera llamarlo es semejante a un enorme árbol que al final dará frutos; y que dichos frutos sera de acuerdo a lo realizado en nuestras vidas.

4 Estaciones…

“Describen a la perfección a una persona… con sus cualidades y defectos, perfecta en cada momento”

Así son tal ves muchas de las etapas que pueden encontrarse dentro de mi y que solo son vistas en determinadas situaciones. Existen momentos radiantes en mi vida tal como la primavera; llena de tanto color; o bien como el invierno; más fríos y crueles en cada transcurrir del tiempo. Y las estaciones son un ejemplo del tiempo, de la forma como este trabaja; en ciclos y ciclos interminables de vida y muerte.

Una estación, un ánimo que me distingue y que se repiten constantemente en mi vida. Dentro de este torbellino de emociones que vivo durante el transcurrir de mis días al cual he decidido llamar estaciones, noto una como mi favorita y para la que representa para mi algo totalmente glorioso; aquella a la cual llamo mi estado en bruto el otoño por excelencia; aunque negarme al hecho de que en mi habitan también las demás estaciones es totalmente irónico.

El Verano por ejemplo es un día normal, lógico, lleno de total razón, donde predomina mi mente sobre cualquier cosa. La Primavera como antes he mencionado esta presente en momentos dulces, en los que aunque parece mentira disfruto mucho. El Invierno no es más que la parte más grotesca de mi alma, y aunque forma parte de mi no es muy agradada por ella misma. Ahora el Otoño aquella parte de mi que es totalmente elocuente; si me permiten decir la más grata forma de representar mis sentimientos.

Mi pensamiento, mi alma, la lógica que me envuelve; son las 4 estaciones la mejor manera de explicarme.